Point D'orgue

Point d'Orgue

A certains moments, ceux parfois de crescendos émergés du silence, la musique m’accaparait et mes yeux figés dans le temps n’entendaient plus les ruisseaux de ma lecture romantique. A d’autres instants, le temps d’une incertitude un demi paragraphe me parlait, mais aussitôt l’hypnose d’un sens voilait l’autre d’une courte éternité cristalline. Je découvrais l’effrayant pouvoir de cette musique, je comprenais qu’elle savait vous frapper d’oubli, je savais que son invisible lame de toutes les chaleurs me brûlait les yeux et me glaçait le corps ; couperet d’un sombre et froid bleuté, elle condamnait le monde distinct parce qu’elle me chassait de toutes les parties de moi-même vers la plus profonde d’entre elles. Dans cet abîme hors de moi-même, je la connaissais mère de toute ma folie. Puis, soudain je prenais peur car je sentais là cette envie de mort, que sans cesse plus avant je désirais, jusqu’au point d’orgue. Mais toujours, toujours ce corps détesté me lançait ce long fil tissé d’une larme ou d’un frisson, pour empêcher mon esprit de se refermer sur moi. Et alors, je le haïssais tout haut, je le remerciais sans le lui dire.